[pocoloco]

Morte, c'est fini.

Je n'ai pas lu un seul de ses livres, et je n'en lirai probablement jamais.


Je dois reconnaître cependant que c'était un personnage.

[Petite_Mina]

Bonjour tristesse....... ;-)

pocoloco a écrit*: Morte, c'est fini. Je n'ai pas lu un seul de ses livres, et je n'en lirai probablement jamais. Je dois reconnaître cependant que c'était un personnage.

T'es gentil mais elle est morte de quoi?

[pocoloco]

Aucune idée. En général, je ne fais que survoler les journaux.
Tout ce que je sais, c'est qu'elle vivait à Paris hébergée par des amis tellement ses excès l'ont ruinée.

Cheherazade a écrit*: pocoloco a écrit*: Morte, c'est fini. Je n'ai pas lu un seul de ses livres, et je n'en lirai probablement jamais. Je dois reconnaître cependant que c'était un personnage. T'es gentil mais elle est morte de quoi?

pocoloco a écrit : Morte, c'est fini. Je n'ai pas lu un seul de ses livres, et je n'en lirai probablement jamais. Je dois reconnaître cependant que c'était un personnage.

c'est qui elle? une écrivaine j'imagine

[pocoloco]

La jeunesse est bien difficile: les examens, les grands sentiments..."l'aventure est au coin de la rue", les vacances au bout de l'oral et le regret au bout de l'amour....Bonjour tristesse. Françoise Sagan a fait connaissance avec elle sur une plage méditerranéenne. Elle l'a tout de suite accueillie et mise en cent quatre-vingts pages avec la considération qu'on doit aux auteurs distingués.
Résumons-nous, cette jeune personne de dix-huit ans vient d'avoir le Grand Prix des critiques et de se faire recaler à la propédeutique: 1 en anglais, pas plus en espagnol. Ainsi Goethe, le seul Allemand qui ait jamais été refusé au doctorat. Elle a des yeux noisettes , la coiffure "décoiffée", la taille moyenne, le menton rond.
Elle aime la salade, la bouillabaise, le whisky, et l'ironie. Elle est "gentille et pas gentille; si, gentille; instable, brave homme; très gentille"; elle déteste le couscous et la méchanceté; elle adore cette maxime de La Rochefoucault: "La gravité est un mystère du corps pour cacher les défauts de l'esprit."
En revanche, la tristesse lui a "paru honorable". Une chiromancienne lui a prédit qu,elle mourrait à quarante-deux ans d'un accident d'automobile; les alambics électrochimiques des marchands d'horoscopes forains assurent qu'elle a "les nerfs contrôlés par la tête".
Elle a été ravie de son prix que ses parents ont acceuilli avec assez d'indifférence; mais ses frère et soeur ont bien ri. Elle en est au dix-huitième mille (Bonjour succès!) et on "re-tire"!
De toute façon, elle marque un point: voilà quinze ans qu'elle cherchait un prétexte à ne plus faire de version latine; maintenant, quand on la voit rêvasser dans son coin, on dit: "Chut, laissez-la tranquille. Elle réfléchit à son prochain roman." Son oisiveté est devenu respectable. Bonjour bonheur, bonjour célébrité! [...]



Alexandre Vialatte, chronique 78 (De pied en cap), 9 juin 1954.

pocoloco a écrit*: Aucune idée. En général, je ne fais que survoler les journaux. Tout ce que je sais, c'est qu'elle vivait à Paris hébergée par des amis tellement ses excès l'ont ruinée. Cheherazade a écrit*: pocoloco a écrit*: Morte, c'est fini. Je n'ai pas lu un seul de ses livres, et je n'en lirai probablement jamais. Je dois reconnaître cependant que c'était un personnage. T'es gentil mais elle est morte de quoi?

Et ben alors ses excès ont vraiment dû être excessifs car elle en avait vendu des livres :-o