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#61
31/03/2008, 19h00
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 Re : le joueur de luth Citation:
 on a du mal à se concentrer sur du sérieux.. la légèreté est tellement plus facile ...  |
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#62
31/03/2008, 19h05
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| Re : le joueur de luth Citation:
 Citation:
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#63
31/03/2008, 19h25
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| Re : le joueur de luth Citation:
hatta la legereté fi8a wfi8a  Citation:
mais non!! ya que moi qui utilise ce terme ici
__________________ "Le plaisir peut s'appuyer sur l'illusion, mais le bonheur repose sur la réalité" |
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#64
31/03/2008, 23h50
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| Re : le joueur de luth Citation:
t'es vraiment chou, tu sais.....  j'avais aimé ce post, beaucoup même....il y avait des gens que j'aimais bien, hajjar, belette, difkoum.... surtout j'appréciais l'univers de l' h_meo de l'époque......ce post, il nous a TOUS plu.... |
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#65
31/03/2008, 23h51
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| Re : le joueur de luth Citation:
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#66
31/03/2008, 23h53
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| Re : le joueur de luth Citation:
comme disait l'autre " aprés moi, le déluge.." le h_meo de l'époque et celui de maintenant c'est les mêmes non? parfois on aime mieux être un "h" qu'un "meo" voilà tout... |
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#67
31/03/2008, 23h59
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| Re : le joueur de luth Citation:
 j'ai écrit ça moi!!!!!!!je suis grave quand même!!!! zaza a raison...à moi la loghorrée et le pavé sans sauce.... sinon, en me relisant et en relisant les écrits de H-meo, je me suis rendue compte que j'étais sacrément hors-sujet... |
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#68
01/04/2008, 00h04
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| Re : le joueur de luth
Le joueur de luth Un homme très brun, une moustache épaisse, des lèvres épaisses, rasé de 2 jours. Courbé sur son instrument. Son front exprime une profonde réflexion, presque une tristesse. Un fond d'âme torturé. Les plis de son front bien marqués, le teint frappé du sceaux du dieu Râ. Ses doigts paraissent immobiles et pourtant parcourent le manche de ce bel instrument, et de l'autre main gratte les cordes presque toutes simultanément.. Arrachant un son unique. ce n'est ni de l'oriental, ni de l'andalous... ces musiques là mais en même temps d'autres venues d'ailleurs exprimant les mêmes tristesse la même mélancolie. En fermant les yeux certaines notes hurlent du blues des années sombres des Amériques. D'autres les douceurs de l'empire perse. De cet homme courbé et bourru, on s'attend à une voix rêche, virile, rauque, une voix de complainte et de tonnerre, et au lieu de cela un chant de douceur, une voix haute et un timbre fin .. résonnant, pourtant tu ouvres les yeux pensant que quelqu'un d'autre à pris place ou tient un micro. Mais non, c'est bien cet homme là qui chante une complainte, une mélancolie .. il me semble que toutes les langues y sont, la déchirure d'un temps passé...Si ce chant là exprime une mélancolie, il n'en reste pas moins qu'il n'exprime aucun regret .. une âme ayant atteint le sommet, ayant gouté la brulure, touché la pureté au point que respirer devient souillure .. la voix repart dans sa déchirure .. arrache des larmes aux seuls vivants, les morts ont les yeux ouverts sur leur propre ego ou n'ont jamais connu le sens du mot beauté .. un chant qui ne parle pas d'amour, mais le vit.. un chant qui ne parle pas de religion, il l'est.. ne signifie rien pour les blasés .. ne touche pas les déçus .. mais brulé à pourpoint ceux qui rament pour le vivre ou le revivre .. En l'écoutant on en arrive à penser que cet homme est aveugle à jamais .. il a reçu trop de lumière .. et percé la profondeur d'une vraie âme... il a fusionné avec la seule vraie valeur : la bonté et sa vie est un poème…. La plus belle des tragédies .. et la plus douloureuse … Le départ depuis que la blouse blanche décréta le départ ... Il pria l'éternel pour la lui laisser .. Il promis son âme en échange aux démons.. Il supplia la blouse blanche.. Il avait maudit le monde des vivants.. Tous aussi impuissants que lui de préserver la seule vie qui compte vraiment. Que serait son existence alors que sa raison est au delà ? Il cessa de vivre, il jeûna, prépara ses valises pour son propre voyage.. Pris ce chemin inconsciemment... accompagnait cette âme au bout de cette main frêle dans la sienne… Le cœur léger, ses joues creuses et ses larmes de joie car il partait avec elle.. s'envolait dans les mêmes airs.. Il allait atteindre les mêmes cieux.. dans son cœur et son âme .. il ne signait pas une fin. Son esprit foisonnait de projets .. de l'autre côté du destin Elle lut tout cela bien avant que lui même n'en soit conscient. Alors sa main flottât dans l'air et vint caresser ce visage, et avec ce même sourire, elle commença à lui conter son futur, non sans elle, mais avec elle. Elle lui décrivit leur vie, non pas dans le ciel, mais ici en plein soleil ... il voulut protester.. mais ses doigts, aussi légers qu'une brise, vinrent sceller ses lèvres. Ses larmes, telles des perles, roulèrent sur ses joues .. lui lurent la vie que serait la leur.. Elle lui confia sa détresse si cet amour venait à mourir. S'il prenait fin avec leur départ à deux pour ce grand voyage ... alors que ce roman vivrait mille ans s'il acceptait de vivre pour le porter en lui et le chanter pour l'éternité.. De ses mots, de ses larmes, de son sourire elle sut lui amener la sérénité en ce fardeau qu'il se doit de porter… de cette joie qu'il doit transmettre… de ce jardin qu'il doit entretenir pour leurs âmes à deux.. Un seul sentiment. Mais quel sentiment : un éternel frison, un harmonieux tremblement de doigt ses des cordes. Et avant de s'endormir, elle lui demanda de prendre son instrument et lui chanter sa douceur. Il prit son luth se courba dessus, ses yeux se sont fermés et la mélodie est montée.. Emplis la pièce... résonna dans l'air comme jamais…. Cette musique douce d'une âme qui s'envole. Des larmes qui pleuvent sur ce luth, de doigts désespérés qui cavalent le long de ce manche ou bien tout cela à la fois.. Tant que je respire ce ne sera que pour toi. Jamais je n'oublierais ton sourire Ces lac bleus ou se noyaient mes désirs Perdu à jamais sans ce regard Alors avec l'ivresse je peux chanter ton âme .. Ô toi ma raison d'être Depuis ce jour, avec ce luth, quand il ne joue pas son histoire pour les vivants, il va fleurir le lit éternel de sa douce de milles chansons L'insouciance IL était jeune, 18 ans et sans avoir jamais chanté, jamais conté, jamais vu de prés un instrument de musique. Le monde pour lui n'était qu'un produit à consommer. Un catalogue qui n'a nul besoin de lui, le fils du retoucheur. Sans but ni objectif précis.. vivant une oisiveté des jeunes démunis comme lui... vivant de petits riens... de petites farces. Un matin, enfin matin c'est beaucoup dire vu que pour lui la journée ne commençait jamais avant midi. Oui un jour le soleil haut dans le ciel il part, avec sa bande, errants dans la ville… aucun mauvais coup en vue... mais à l'affût de la moindre occasion de rire d'une personne ou dérober un objet... même insignifiant... contents du tour joué à leur victime... Et là sous ce ciel tout bascule. Elle est là marchant majestueuse, jeune, fraîche, colorée, ravissante, fragile… il peut citer tous les adjectifs, mais aucun ne la décrit vraiment ... et ses copains fidèles à leur habitude la chahutent.… et lui sans raison et contre toute sa nature... et avec toute sa violence s'opposa à eux … PAS ELLE. Pourquoi ?… nul ne le sait, lui-même ne l'a jamais vue auparavant... jamais il ne soupçonnait que puissent exister une telle aura... un tel regard ! Reconnaissante et un sourire apeuré, elle le remercia pressée, fuyante, affolée et lui la regardait s'éloigner puis disparaître au bout de la rue. Quelle chaleur? Quelles sensations? Pour la première fois de sa vie il sent l'air emplir son être… la première fois de sa vie il prend conscience de sa propre respiration, saccadée, il n'y avait pas assez de volume pour aspirer tout l'air de cette rue qui l'a vue passée. Oui cet air qui vint à lui manqué quand il réalise que peut être il ne la reverrait jamais... son monde s'est effondré.. il courut comme si sa vie en dépendait. Il y allait de son existence même. Il courut dans les rues, le regard affolé scrutant les façades et les allées… au bord de l'asphyxie… il la vit qui entrait chez le vieux luthier. Il se plante en sueur, à bout de souffle, le regard affamé d'elle et la dévorait à travers la vitre sale de l'artisan … Comment peut-on être cisaillé dans son errance de la sorte... Comment peut on être amoureux fou depuis des siècles sans l'avoir jamais su. C'est l'histoire de notre joueur de luth qui commence... |
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#69
01/04/2008, 00h11
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| Re : le joueur de luth
Il la raccompagne Elle demanda au luthier si l'instrument de son père était réparé. Un instrument héritage de 3 générations. Un patrimoine seul richesse de cette famille de musiciens. Une lignée de voix et des doigts magiques. Des cordes et du vent ils produisent des sons depuis tout le temps. Des sons purs, des airs qui emportent et des mots qui touchent. Le père compose et joue au luth, la mère de sa voix haute a bercé et gravé à jamais tout le spectre des harmonies dans les gênes ... Une telle femme féconde ne peut engendrer que la magie. Et tout ce patrimoine là elle n'a généré qu'une fille unique dont les chants et les timbre étaient inscrits dans les strates bien avant sa naissance.. elle était attendue.. elle chanta très jeune et charma chaque jour son père qui d'émotions vit des perles claire rouler sur sa barbe mal rasée et grisonnante... elle jouait en chantant et s'endormait sur le genoux de cette merveilleuse berceuse qu'était sa maman. Le luthier un vieil artisan, avait la magie des instruments. Dans le quartier on le disait sans enfants alors qu'à lui seul il peupla des salles entières de sa seule descendance. Des orchestres entiers et par le monde jouaient de sa progéniture. Un homme saint à l'oreille parfaite, au regard doux et à la main précise. Fier de son art. D'une étagère, il prit un instrument tel un objet précieux, et le tendit à la jeune femme. Il a rendu sa jeunesse à cette perfection sans dénaturer le poids de ses ans : l'instrument de votre père et un de mes enfants adoptifs : il a un son précis et frais jamais altérés et une âme forte portant bien. D'un bois précieux et de le meilleure essence.. Timide, comme à son habitude devant le charisme de ce grand artiste, elle remercia et sortie et tomba nez à nez avec ce regard affolé et touchant qui l'a protégée des mauvais garçons sans la connaître. Et pour la première fois de sa vie elle lut dans ce regard quelque chose d'indescriptible. Sa timidité naturelle et sa réserve n'étaient en rien dans ce trouble qui l'habitait à cet instant. Elle s'excusa puis se fraya un passage en le frôlant et partis d'un pas rapide ... il la suivit essaya de trouver une explication à ce qui lui arrivait et mille pensées perturbaient sa quiétude.. Cherchait un mot. ce garçon si sûr de lui quelques minutes auparavant est devenu des plus étrangers dans sa propre pensée, son propre monde. Les filles et mêmes les femmes mariées du quartier n'ont aucun secret pour lui ... elles étaient rien de plus que des moments de dérision, de simples passes temps et le voici devant ce bout de femme pâle démuni et perdu... Après avoir traversé la moitié de la ville, elle l'entendait marcher derrière elle. Elle n'était pas effrayée et n'avait pas peur de lui. Quelque chose d'imprécis la rassurait à son sujet. D'ailleurs tout perdu qu'il était il ne s'en cachait même pas. Elle disparue derrière une porte de la maison familiale après avoir jeté un regard sur ce garçon. un regard de reconnaissance de l'avoir protégée là bas dans son quartier mais aussi tout le long de ce chemin elle se sentait en sécurité. Cette compagnie, sans en être, lui était douce. Un regard qui disait au revoir. Il rentra chez lui enfermé dans ses pensées. La ville, ses murs et ces marchands n'existaient pas pour lui ... le sol sur le quel il marchait n'était là que pour porter un de ses pas à un instant donné. Cet homme là vient d'être touché par la grâce. Une seule question le hantait : comment le jeune homme sans valeur qu'il était, le mauvais garçon des rues, pouvait toucher ou atteindre cet ange si pur et si innocent ? Il n'en dormait plus. le garçon vivant et bruyant a laissé la place à un sourd muet.. qui ne contestait plus l'autorité paternelle.. et faisait ce qu'on lui demandait de façon machinale sans rechigner non pas par obéissance.. mais juste pour pouvoir replonger dans sa rêverie le plus rapidement possible.. ce rêve là et ce regard là. Un rêve impossible : mourir demain mais en étant ne serait-ce qu'un instant l'objet des attentions de ce regard là Ses nuits, pourtant trop courtes pour ses folies, devinrent longues est blanches.son esprit plein de ce regard il compte les heures qui le séparent du jour. Impatient, il se lève, prends le plus grand soin du moindre détail de son apparence. Prends le chemin de ce quartier et attendre on fixant cette porte ou cette fenêtre … attendre que l'une ou l'autre s'ouvre sur son rêve. Depuis quelques jours ils se sont habitués l'un à l'autre. Elle lui a lancé un bonjour timide.. auquel il répondit gentiment … ils ont parlé de tout et de rien .. il se sentait vivre.. la chaleur emplir son monde … et elle riait de ce rire spontané sincère tellement ce que ce garçon racontait lui paraissait extraordinaire..elle lui demanda s'il continuait ses études.. il devint rouge … il a abandonné les banc de l'école depuis des années … ne sait rien fait de ses 10 doigts … elle lui expliqua que le luthier qui se faisait vieux cherchait un apprenti.. .. il y alla proposa ses service de la façon la plus maladroite devant ce vieux luthier qui soupçonne ce mauvais garçon accompagné de cette jeune fille …le vieux luthier se dit que si cet ange est bonne avec ce démon c'est qu'il n'est pas encore tout à fait damné.. Alors il commença par lui raconter la vie du bois. Une longe promenade en foret. à toucher chaque type d'arbre … lire les nœuds sur chaque tronc sentir la sève monter jusqu'au branches et imaginer les fibres et le lignes de chaque essence … jamais il ne se serait imaginer qu'un bout de bois avait toute cette histoire … les jours filant, il se passionna pour les couleur, la résistance, les fibre des bois… L'intelligence de ce garçon trouva un terrain d'expression. Telle une éponge il absorbait tout ce que lui disait son maitre. Dés les premiers jours il surprit le vieux luthier, par sa soif de savoir. Il réalisa ses premiers instruments dés la première année … éduqua son oreille aux sons.. Aspirait toutes les notes jouées par les musiciens autour du père de sa raison de vivre. Sa joie de vivre s'en trouva décuplée. |
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#70
01/04/2008, 00h12
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| Re : le joueur de luth
Le bonheur de ses parents est sans commune mesure. Ils vénéraient cette jeune fille qui a transformé leur fils. Le bonheur simple de ce couple est la meilleure des richesses. La journée de ce garçon ponctuée par sa rencontre matinale avec son bonheur. Le travail dans l'atelier et tout son temps de libre, il le passait en compagnie de son amour à produire des sons de ses instruments et des chants. Il chantait son amour … l'aisance de décrire un bonheur … il ne l'imaginait pas .. il le vivait.. il touchait à peine terre dans sa course pour la rejoindre .. c'est ainsi qu'est né leur premier enfant.. un hommage à l'amour vrai, à l'affection chaste et pure .. .. une chanson pour décrire ses yeux.. une autre pour sa voix.. une autre pour son rire et ses joies.. un chanson pour chaque moment …le vieux luthier heureux de cette adoption l'encouragea, le conseilla, lui appris chaque note. Le luthier lui confiait de plus en plus de responsabilité .. Des clients exigeants commençaient non seulement à faire confiance à ce jeune apprenti, mais lui demandaient conseil ..sollicitaient son oreille Ce qui faisait la joie et la fierté de son maitre .. Il reconnaissait en ce gamin que l'ange de la providence guida jusqu'à son atelier le digne héritier dont il n'aurait jamais pu rêvé. Ce garçon est digne de son art. sa dextérité alliée à sa soif d'apprendre font de lui véritable artisan ..le luthier lui appris la rigueur, la précision… il lui faisait réaliser un véritable inventaire des bois, des cordes, des sons, des instruments … Il lui faisait atteindre la maitrise l'excellence …. De jour en jour sa musique se perfectionna..de mois en mois son style immergea.. il savait mieux que quiconque quoi faire exprimer à son instrument .. toutes les harmonies trouvaient place dans ses émotions. Il répétait jusqu'à la perfection chaque morceau .. jusqu'au jour où il arriva chez sa promise .. contrairement à son habitude : un soir .. et devant le père de celle-ci, chanta la plus belle des déclarations. Il demandait l'amour et offrait son destin. Des mots simples qui décrivaient sa modestie et l'immensité de son cœur. La simplicité de sa vie et la pureté de son amour. Quand il eut finit .. il vit pour la première fois les yeux qui d'habitude rieurs se fixer sur lui, le couver de son affection.. |
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