Si mes larmes s'épenchent,
La Lune en est fautive,
Car la belle Dame blanche,
Là-haut, n'a qu'à oisive,

Rester pour qu'on l'admire,
Quand moi j'aurais voulu,
N'avoir pour la saisir,
Qu'à tendre vers le ru,

Ou la belle se reflète,
Ma main et l'enfermer,
Et la tenir secrète,
Dans ma paume serré...

Las ! Mes larmes coulent,
Et elle reste paisible,
Las ! Mes larmes roulent,
...

LuneSoleil